[ESP] Notas al margen (Cuento Corto)

Notas al margen.

Nota - 1

El día en que Laura murió, las flores de las jacarandas adornaban bellamente el camellón por donde solíamos caminar todas las tardes. Las había vivas en las ramas, coloreando todo el follaje de aquellos fuertes árboles.  Las había en el pasto, en el camino de tierra y a los lados sobre el asfalto, muertas a merced de los transeúntes y de los vehículos que pasaban ignorando aquél límite de velocidad establecido.

  

Mirando aquél morado se podía sentir claramente la llegada de la primavera. El color vivo que suele aparecerse en estas fechas y que solo llega a brillar para después irse a guardar hasta su siguiente año.

Aquél día, en mi mente solo reinaba la confusión de saber a ciencia cierta si se había inmortalizado aquella imagen por el recuerdo de su partida o si su partida se había enmarcado en aquel caluroso cuadro de primavera. 

La veradad es que aún ahora sigo sin saber nada. Lo único es que desde aquella tarde, ver esos colores me hace sentir una inmensa melancolía, una tristeza que abrasa mi cuerpo con la misma intensidad que el sol bronceaba tu cuerpo en las playas a las que solíamos ir.

Nota - 2.

El amor florece, así como la primavera. Es la verdad, es así de simple.

Curioso es que comparemos nuestros sentimientos con las flores, tan delicadas que una ráfaga de viento se las puede llevar en un santiamén, ¿Será pues el miedo a que nuestros sentimientos sean arrebatados lo que nos llevo a tal comparación? 

A veces yo pensaría que la comparación debiera ser de riscos y mares. El mar siendo las otras personas y nosotros el risco. Firmes, pero que tras tanto tener y tanto entrelazar relaciones con el mar, nos vamos moldeando a sus caprichos sin defensa alguna. 

No sé si sea la intepretación correcta.

Nota - 3.

El aire que respiro es tan denso que siento que me asfixia. Las personas no existen más, son solo viejos recuerdos de lo que alguna vez fue esta pobre alma cuya inexacta definición de aquello que creía tan importante, terminó haciéndole cenizas regadas por el viento. 

Todo es soledad, el risco ya no se pelea con las aguas densas que ahogan mi ser. 

Laura, me despido de aquél eterno cuadro de primavera.